('她背对着门口，低着头，正用筷子，慢条斯理地，从面前一个粗瓷大碗里，夹起一筷子面条，送进嘴里。
动作很慢，很机械，一下，一下，带着一种近乎僵硬的节奏感。
筷子是普通的竹筷，碗是常见的粗瓷碗，碗里盛着大半碗清汤，汤上飘着几点油花和几根葱花，看起来就是一碗最普通的阳春面。
但沈青芷盯着那老妇人，盯着她夹起面条、送到嘴边的动作，瞳孔微微收缩。
那筷子面条，在即将送入老妇人口中的瞬间，面条的末端，突然……
极其轻微地，蜷曲了一下。
不是被筷子夹着带起的自然弯曲。
是面条本身，像某种有生命的、细长的虫，在接触到老妇人干瘪的、微微张开的嘴唇前，自动地、诡异地，向内蜷缩、卷曲，形成一个小小的、螺旋状的圈。
老妇人的嘴唇凑上去，将那个面条蜷曲成的小圈，缓缓地、整个地，含进了嘴里。
没有咀嚼的声音。只有极其细微的、像是湿滑的粘液被吸吮的、令人头皮发麻的啧啧声。
老妇人依旧低着头，保持着那个缓慢进食的姿势，对门口出现的几个不速之客，毫无反应。
仿佛他们不存在，仿佛这里只有她和那碗会“动”的面。
沈青芷的右手，缓缓移到腰侧，指尖触到了枪套冰冷的皮革。
她没有拔枪，只是用这个动作，让自己保持绝对的冷静和警惕。她朝身后，极轻微地摆了摆手。
云岁寒会意，从她身侧悄无声息地走上前，目光同样快速扫过整个店面，最后落在那老妇人身上，眼神冰冷。
她没有走向那老妇人，而是径直走向靠墙的、那个看起来像是收银台兼出餐口的简陋木台。
木台后面，是通往后面厨房的一扇紧闭的、漆成暗绿色的铁门。
铁门关着，但门缝底下，同样在缓缓地、无声地，往外渗着那种暗黄色的、粘稠的油脂。
油脂在地面上汇聚成更大的一滩，在惨白灯光下，那滩油脂的形状……
似乎也隐隐构成了一个蜷缩的轮廓，比门外那个更清晰，更大，像一个……
蜷缩着的、体型稍大的孩童。
云岁寒在木台前停下。
木台后面没有人。她抬起手，用手指关节，在木台台面上，轻轻敲了敲。
笃，笃，笃。
三声。
不轻不重，在寂静得只剩下老妇人吸吮面条声的店里，格外清晰。
厨房那扇暗绿色的铁门后面，传来一点极其轻微的响动。
像是有人从椅子上站起来，鞋底摩擦地面的声音。
铁门上方，一个巴掌大小、用于传递菜品的方形小窗，被人从里面拉开了一条缝。
一张脸，出现在小窗后面。
是个男人。
大约五十来岁，皮肤是那种常年不见阳光的、不健康的苍白，脸颊瘦削，颧骨很高，眼窝深陷，一双眼睛不大，但眼珠子很黑，看人的时候没什么情绪，像两口深井。他戴着顶白色的厨师帽，帽子洗得很干净，但帽檐有些发黄。
身上系着条白色的围裙，围裙同样洗得发白，但出奇地干净，干净得几乎看不见任何油渍污垢。
他就那么隔着那个小方窗，看着云岁寒，脸上没什么表情，也不说话。
“一碗阳春面。”
云岁寒开口，声音清冷平静，像在任何一个普通的面馆点餐。
小窗后面的男人，眼珠子似乎极其轻微地动了一下，目光在云岁寒脸上停留了大概两秒，他点了点头。
没说话，只是伸手，从里面将小窗彻底拉开，露出一只同样苍白、但骨节粗大的手。
手里拿着个油腻腻的、边缘破损的塑料托盘。
云岁寒没动，只是看着他。
男人也不催促，就那样举着托盘，隔着那个小小的窗口，沉默地等待着。
空气仿佛凝固了。
只有角落里，那个老妇人吸吮面条的啧啧声，还在持续地、不紧不慢地响着，像某种令人烦躁的背景音。
沈青芷的手，已经按在了枪柄上。
春力微微弓起了背。
伊凡的手指，在身侧轻轻捻动，指缝间金属的冷光一闪即逝。
就在这时，云岁寒风衣右边口袋里，那个系着青色玉佩的小纸人，再次毫无征兆地、剧烈地震动起来！
这一次，震动的幅度比在门外时大了数倍，频率也高得吓人，像一颗被丢进沸水里的、疯狂跳动的心脏！
与此同时，一股滚烫的、近乎灼烧的热意，隔着风衣布料，狠狠烫在云岁寒的腰间！
是玉佩！