('温邶风在床边坐下，看着她。
“温若，”她说，“我们谈谈。”
“谈什么？”
“谈你妈妈的事。”
温若坐起来，靠在床头，把被子拉到胸口。
“你说。”她说。
温邶风深吸一口气。
“你妈妈离开温家的时候，带走了一份文件。”她说，“那份文件记录了温氏早期的一些资本运作。那些运作在当时是合法的，但放到今天来看，有很多灰色地带。”
“什么灰色地带？”
“关联交易，利益输送，信息披露不充分。不是违法的，但经不起深挖。”
温若看着她，沉默了。
“我妈妈为什么要带走那份文件？”她问。
“因为她需要一个筹码。”温邶风的声音很轻，“她离开温家的时候，温建国给了她一笔钱，但那笔钱不够她带你生活。她需要更多的保障，所以她带走了一份温建国不想让外人知道的文件。”
温若的眼泪又掉了下来。
“她是在保护我。”她说。
“是。”
“她不是坏人。”
“她不是。”
“那你为什么不早告诉我？”
温邶风低下头，看着自己的手。
“因为我怕你会觉得，你妈妈不是一个完美的人。”她说。
温若看着她，忽然觉得很可笑。
“温邶风，”她说，“我从来没有觉得我妈妈是完美的。她有很多缺点——她脾气不好，她不会做饭，她有时候很自私。但她是我妈妈。不管她做过什么，她都是我妈妈。”
温邶风抬起头，看着她。
“你能接受？”她问。
“我能接受。”温若的声音很轻，但每个字都很清晰，“我不是小孩子了。我知道这个世界不是非黑即白的。我知道每个人都会做一些不完美的事。包括你，包括我，包括我妈妈。”
温邶风的眼眶红了。
“温若，”她说，“你比我勇敢。”
“我不勇敢。”温若看着她，“我只是没有别的选择。”
两个人对视了很久。房间里很安静，只有窗外的风声和偶尔的鸟叫声。
温邶风伸出手，握住温若的手。
“以后，”她说，“我不会再瞒你了。”
“你保证？”
“我保证。”
温若看着她，笑了。那个笑容里没有眼泪，没有苦涩，只有一种很轻很淡的、像是“我信你”又像是“我只能信你”的东西。
“好。”她说。
温邶风端起粥碗，用勺子舀了一勺，吹了吹，送到温若嘴边。
“吃吧。”她说。
温若看着她，张开嘴，吃了那一勺粥。
粥是温的，不烫不凉，刚刚好。
但裂口没有愈合。
它只是被暂时忽略了，像一道被创可贴盖住的伤口，表面看起来没事，底下还在渗血。
接下来的日子里，温若发现温邶风的沉默越来越多。
不是那种“不想说话”的沉默，是那种“有太多话想说但不知道怎么说”的沉默。
她会在吃饭的时候突然停下来，盯着某处发呆，然后几秒后又回过神来，继续吃饭，好像什么都没发生。
她会在晚上坐在沙发上，手里拿着手机，但屏幕是暗的。
她会盯着那块暗着的屏幕看很久，久到温若以为她在看什么很重要的东西，但走过去一看，屏幕上什么都没有。
她会在温若跟她说话的时候，点头或者摇头，但眼神是空的。她知道温若在说什么，但她的脑子不在那里。她的脑子在别的地方，在处理别的事情，在担心别的风险。
温若看在眼里，急在心里。
但她不知道该怎么办。她问温邶风“怎么了”，温邶风说“没事”。她问温邶风“是不是公司的事”，温邶风说“有一点”。她问温邶风“我能帮你什么”，温邶风说“不用”。
每一次对话都以“没事”“有一点”“不用”结束。
温若觉得自己像一拳打在棉花上，所有的力气都被吸收了，没有任何反馈，没有任何效果。
二月初的一个晚上，温若在温邶风的房间看书。温邶风在处理邮件，两个人在一张桌子上，面对面坐着。
温若看了一会儿书，抬起头，发现温邶风又在发呆。她盯着电脑屏幕，但视线是空的，手指放在键盘上，一动不动。
“温邶风。”温若叫她。
没有反应。